El realismo mágico se cubrió de realidad, el rey se encontró con Melquíades, el gitano de las alfombras voladoras que llevó el hielo a Macondo y con José Arcadio, el terco fundador de Macondo que se pasó la vida tratando de convertir el plomo en oro, hasta que perdió la razón y con el perdedor de 32 revoluciones que se acordó de la tarde cuando su padre lo llevó a conocer el hielo frente al pelotón de fusilamiento. Su llegada provocó tal histerismo que la matrona de macondo, Úrsula Iguarán, pensó que llegaban los piratas y puso en remojo su trasero antes de que se lo volviera a quemar en el alboroto del nerviosismo.
Pietro Crespi lo recibió con su mejor canción de amor, la misma con la que no pudo conquistar el amor de la incestuosa tía, Amaranta, desprecio que causó su muerte por suicidio.
Hay fiesta en Macondo por la llegada de su creador, pero hay tristeza en América Latina por la partida del Cervantes del siglo XX, Gabriel García Márquez, el hijo del telegrafista de Aracataca, creador del realismo mágico con el que nos deleitó en Cien Años de Soledad, Amor en Tiempos del Cólera y Crónica de una muerte Anunciada, según la opinión del genio del rio Magdalena, las tres mejores novelas que brotaron de su privilegiada pluma.
Por razones que solo a él le competen, abandonó su natal Colombia y se radicó en México, en donde el 17 de Abril de 2014, le sorprende la muerte rodeado por su familia.
Gabo no tiene patria definida, por eso lloran su desaparición física desde el rio Grande, hasta la Patagonia, pero el consuelo de su obra inmortal queda para todos los que lo admiramos.
Como un homenaje a su memoria tenemos que revivir la alegría de vientre de Pilar Ternera que olía a humo y que inició a José Arcadio en las lides del amor; la historia de amor de Fermina Daza y Florentino Ariza, que tuvo que esperar 50 años, 7 meses, 18 días y 6 horas para tenerla entre sus brazos en la corriente del rio Magdalena; el suspenso de la muerte de Santiago Nasar, que a pesar que se sabe desde la primera página, logra mantener el suspenso de lo desconocido hasta su final y los deseos insatisfechos del nonagenario que pidió una joven virgen para festejar sus noventa años.
América Latina está de duelo. Se fue su mejor juglar, el hombre que para explicar el destino inexorable de los pobres de este continente tan rico, pero con tantos pobres, dijo la frase más lapidaria que pesa sobre las conciencias de los que reparten la fortuna: “El día que la mierda valga, los pobres nacen sin culo.” Solo el talento de García Márquez, unido al conocimiento de la realidad de esta América que le reza a su Dios en español, es capaz de haber impreso semejante sentencia tan cruda, pero tan real.
Decidieron cremarlo, razón lógica porque no hay tumba para Gabo. Sus cenizas que sean esparcidas sobre América Latina para quien escribió y describió crudamente la miseria de los pueblos que viven en ella.
Jorge J Cuadra V
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